Богема

Богема –
последние деньги потрачу на книги.
Богема –
сегодня свобода, а завтра – вериги.
Богема –
на кухне стихи вперемешку с рассветом.
Богема –
хотите попробовать – станьте поэтом,

актером, художником, оперной дивой…
Вопит телевизор о жизни красивой.

Не всем по плечу, и не всякому нужно
отдать своё время, пожертвовать дружбой

во имя мечты эфемерной и зыбкой.
И болью платить за чужую улыбку.

Скорпион.

Cкорпион – знак любви и смерти.
Жажда жизни, эмоций власть
Правят им. Вы уж мне поверьте,
Я сама под ним родилась!

Я за звездами не шпионю,
Гороскопам гимн не пою,
Но судьбу свою, скорпионью,
Охраняю, как флаг в бою.

На предательскую измену
Не откликнется вновь душа.
Все на свете имеет цену,
Жизнь контрастами хороша.

А к себе отношусь особо –
Самоедство – моя стезя.
Каждый жест свой, и взгляд, и слово
Примеряю пристрастно я.

Не терплю я ни лесть, ни жалость,
И сгораю дотла, любя.
Иногда очень больно жалю,
Только чаще саму себя.

Привыкаю, люблю, теряю,
Что же делать – таков закон,
Но из пепла встаю. Не зря я
По созвездию – Скорпион!

Дождь то прекращался, то начинался вновь, С наступлением темноты город становился агрессивным и неузнаваемым. Я люблю ночь, но сегодня она не на моей стороне.Бесконечный канал, бесчисленное количество мостов, подворотни, скамейки.Сигареты кончились, где магазины - не знаю, спрашиваю прохожего. Взгляд. Не понравился. Ухожу, не дождавшись ответа, оглядываюсь - не идет ли следом.Витрина.Сигареты, пиво.Иду дальше, не разбирая дороги, если встречается набережная, беру ее в попутчики, почему-то мне так спокойнее.В голове крутится вопрос: почему люди готовы потерять из-за маленьких личных амбиций самое дорогое......а может мне только показалось,что дорогое, или это дорого только для меня? Я считала, что у тебя нет недостатков, с которыми я не смогу ужиться...оказалось - есть.Это нежелание признавать свои ошибки. Мне не очень важно, что обо мне подумают, я извинюсь перед ними за всех, но то, что ты с такой легкостью можешь переступить через мою просьбу..это очень важно. Твое "Иди" - просто плевок мне в душу....Знакомый мост! Наконец-то...магазин 24ч.Пиво.Дождь смешивает свои слезы с моими.Метро. Жаль, что давно закрыто.Видели бы меня сейчас мои поклонники, впрочем, и не узнали бы.....Значу я для тебя хоть что-нибудь?! Или это все слова, будь они .....Ничего и никого не хочу. Три часа утра, или ночи, знакомая улица. Здравствуй, дом!)

- Алле, малыш, это я...ты меня любишь?
- Ну, конечно, люблю!
- Вот именно ты, именно меня?
- Ну да. Именно тебя, именно я. И именно люблю!
- Ы!Ы-ы-ы-ы!
- А ты?
- В смысле?
- Ну, ты меня?
- Что?
- Что, что! Конь в пальто! Пока!

через 15 минут

- Алле, малыш....

17 октября состоится мой тв. вечер в одной гостеприимной питерской квартире. Подробнее здесь: http://vkontakte.ru/events.php?act=s&gid=4803251

Никто никогда не любил меня,
Как это делаешь ты.
Спасенье мое, Берегиня,
Мне снятся твои черты.

Живу я, как все богини,
Порхаю по облакам.
А люди мне вслед - "Разиня!",
И пальцами у виска.

И если весь мир покинет,
И все предадут друзья,
Пожалуйста, береги меня.
Сильнее любить нельзя.

Приглашаю 7 0ктября в 20ч в арт-кафе "Песня" (м.Горьковская, угол Воскова и Саблинской, Питер)). В первом отделении - лито "ПИИТЕР", во втором - я. Приходите, познакомимся!

Вновь перейдешь грань.
Разума вопль глух.
Сердце мое рань,
К боли теряй слух.

Я вся твоя - "НА"!
Только сумей взять.
Жажда изъяна
Гонит поток вспять.

Материя тонка.
И полотно стиха
Пронзительно прозрачно-непонятно.
Попробую соткать
Стремление порхать,
Переродиться в тень, придти обратно.
На грани, на краю
Между холодным "нет",
И жарким "да" - туманное "не знаю..."
Туманы эти пью,
Не разорвать тенет.
Я тонкою материей играю.

Что стряслось, пациент?
Ваш недуг излечим!
Только важный момент –
Нет проблем без причин.

Посмотрите вокруг –
Сколько разных людей!
Заведите подруг,
Или лучше – друзей.

Разве женщина Вы?
Вам бы юбку надеть!
Не бояться молвы,
Непременно худеть…

Эта блажь сгоряча,
Вы поверьте врачу…

За прием у врача
Я любовью плачу.

Мне ответят по-фински:
«Абонент недоступен».
Вдруг захочется виски,
Так, чтоб сразу…и в ступор.

Недоступны ответы.
Неотвязные мысли.
Мне так хочется света.
СМСки повисли.

Препарирую чувства –
Нам не холодно вместе,
Мне с тобою – не пусто,
А тебе – неизвестно…

Вновь по-фински лопочут:
«Связи нет с абонентом ».
Связи нет…это точно…
Просто жизни фрагменты.

По невидимой ниточке, пятку к носку приставляя
Я пытаюсь пройти, расплетая пространства руками.
Где-то там вдалеке декорации падают шатко.
Мне сейчас не до них. Стиснув зубы, иду я сквозь хаос…

Знаю, что не поймут. Только я и не жду пониманья.
Знаю, что не помогут. Мне помощи вовсе не нужно.
Сквозь кромешную тьму пробираюсь я к свету, который
Несмотря на отчётливость, всё же не видят другие.

ПОЧЕМУ люди пишут стихи? Это немодно, дохода не приносит и даже как-то подозрительно...Странновато, согласитель, выглядит поэт, когда на него "накатит", сидел себе человек с вами рядом в том же метро, и вдруг начинает судорожно шарить по карманам в поисках бумаги или ручки, и чиркает свои, понятные  ему одному каракули, потом постепенно затихает, и достав из недр сумки томик Ницше, или Кафки, успокаивается... Отпустило. ДЛЯ чего они пишут не как все обычные люди, непонятно тоже, может быть для того, чтобы выпендриться на корпорате, или дне рожд., преподнеся с таинственным видом открытку со своей нетленкой? А может, чтобы войти когда-нибудь в учебники , и предоставить своему прапрапотомку возможность приобщиться к классику... Тайное желание прославиться? То же вряд ли, только разве что - после смерти, если найдется среди друзей или родственников неравнодушная душа и не даст пропасть всему, что так тревожило безумный мозг поэта. И даже в этом случае....кому все это нужно? Рейтинг покупаемости поэтических книг в магазинах составляет 2%, это вместе с Пушкиным и всеми теми, кого изучают школьники на уроках литературы. Они же и основные покупатели. Производить впечатление поэты не умеют тоже. Только во время выступлений, да и то - не все. В обычной же жизни вызывают недоуменные взгляды, хихиканье по углам и прочие нелицеприятные реакции. Потому что если человек ушел в другое измерение, ему, собственно, не важно - какого цвета на нем носки, и совпадает ли на них рисунок. Лето на улице, или ...уже не совсем.ПОТОМУ ЧТО там это не имеет никакого значения, другая там шкала ценностей. и удачно найденная рифма весит гораздо больше, чем , скажем, мерседес последней модели, но разве это можно объяснить?.....Это только прочувствовать можно, пережить... А еще за это приходиться платить. Очень дорого... Поэтому поэты живут мало.

Мне снится сон - целую пальцы,
А ты не думай ни о чем...
Пусть две руки твои, скиталицы,
Моим согреются огнем.

Я стану целовать их бережно,
Храня дыханием своим,
А ты - сомнения от бережка
Пусти, как лодочку. Двоим

Нам будет вечер виться,
Танцуя тенью в унисон...
Как часто этот сон мне снится.
Как жаль, что это - только сон.

Сон мой странный,
Сон мой вещий,
Вспоминаю запоздало,
Крик гортанный,
Чьи-то вещи,
Разномастный шум вокзала.

Бег. Ступени.
Я в вагоне.
Пятерню стекло расплющит.
Не старайся, не догонишь,
Забывай, так будет лучше.

Барабанит дождь по крыше,
Растекается по стеклам,
Ты кричишь, а я не слышу,
Уходи, ты вся промокла.